Există situații în viață când totul se dărâmă. Un cuvânt rostit din inimă. O tăcere care a durat prea mult. Un act care doare atât de tare încât este imposibil să respiri. Dar timpul trece – durerea nu mai taie, furia dispare. Și se pare că se poate ierta.
Noi iertăm. Pentru că e greu să păstrezi ranchiună. Pentru că am crescut, ne-am schimbat. Pentru că iubim – în felul nostru, din rămășițe, din amintire.
Însă iertarea nu înseamnă întotdeauna întoarcere. Uneori, inima devine diferită. Uneori există o asemenea prăpastie între „a fost” și „este” încât podurile nu mai pot ține. Uneori doar te uiți la o persoană și nu mai poți vedea în ea pe cea cu care ai visat cândva la un viitor.
Nu este vorba despre cruzime. Este vorba despre maturitate. Despre faptul că putem recunoaște: da, am iertat. Dar nu mă voi întoarce.
Pentru că a te întoarce nu înseamnă a te duce acolo unde lucrurile au fost bune. Înapoi la acea durere, la acea îndoială, la acea vulnerabilitate pentru care nu mai ești pregătit să o trăiești.
Este o alegere. Acestea sunt limitele. Iubirea de sine este cea care a învățat în sfârșit să spună: „Sunt meritul a ceva nou. Nu ceea ce a trebuit să experimentez, ci ceea ce vreau să simt.”
Și fie ca această alegere să conțină nu doar putere, ci și blândețe. Să existe recunoștință pentru experiență – și libertate față de trecut. Să fie iertare – și tăcere în care nu vrei să țipi.
Uneori e pur și simplu imposibil să te întorci.
Chiar dacă ar ierta.
Și aceasta este, de asemenea, o cale. Foarte sinceră și foarte inteligentă.
